En un pueblo abandonado por el sol, se festeja un extraño baile, uno que eleva a las jovencitas a su madurez, y al cumplir los dieciocho años, en medio de los adultos, estas niñas, como mariposas, hacen una metamorfosis existencial, dejando atrás su niñez para ser mujeres adultas.

Cada joven viste trajes luminosos, que parecen ser destellos de un sol inexistente para ellas, y para esconder o proteger a la niña que fueron, cada una crea su propia máscara.

Mazarine, una joven de catorce años, tenía la curiosidad latente de saber qué ocurría en aquel baile de la Metamorfosis; su hermana Dione estaría presente, pues sus dieciocho años estaban muy cerca.

Mazarine, sin dudarlo y seducida por la intriga e insensatez, comenzó a escondidas a crear su propia máscara. Mientras su hermana Dione usaba papeles brillantes y cintas, Mazarine fue más allá y, usando plumas de cacatúas y pegamento, creó una magnífica máscara que parecía ser de porcelana, aunque la realidad es que aquella máscara parecía tener vida propia.

El baile de la metamorfosis había llegado, el pueblo en jolgorio, solo por los adultos, mientras los más ancianos, en sus sitios de honor, esperaban expectantes el espectáculo. Nueve jóvenes ingresaron al salón y, detrás de la novena, la oculta Mazarine observaba todo tras su máscara, vestida de colores brillantes y llevando consigo las alas de mariposa de vibrantes colores tornasol que le habían dado en la puerta.

Nadie notaba lo extraño, nadie quería notarlo, y allí, en el salón, las jóvenes danzaban como si estuviesen poseídas. Mazarine oculta, tras una cortina, miraba asustada sin comprender nada.

De pronto la luz se apagó, el silencio pareció tatuarse en aquella sala de festejo imaginario y el centro del salón se iluminó por una potente llama; un caldero con fuego iluminaba a las jóvenes que ahora estaban inmóviles. La abuela de Mazarine se incorporó de su sitio, y con la mano extendida tocaba los cabellos de las jóvenes, inclinaba su cabeza y olfateaba a cada una de las nueve niñas.

La mujer anciana, no conforme con sentir su aroma, se posó tras sus espaldas y rozó a cada una con una grotesca lengua, larga y húmeda; su saliva espesa chorreaba por sus labios y al caer al piso salía un denso humo.
Con asombro, Mazarine miraba todo en silencio, sus manos sujetando fuertemente la cortina y, al ver al acto, por inercia llevó sus manos a la boca pintada en su máscara.

La abuela empujaba a las jóvenes dentro del caldero; ninguna de ellas gritó o, menos aún, corrió, y las lágrimas brotaron aún más fuertes cuando su hermana Dione estaba cerca de ser lanzada. Por su cabeza pasaban mil cosas sin saber cómo salvarla.

El aroma era inquietantemente delicioso; parecía ser una parrillada de carne blanda y tierna, así les hacían pensar las miradas de los adultos que observan el caldero como la misma parrilla. De pronto, la abuela sostenía a Dione del cuello, la olía de manera grotesca y su mirada, antes lujuriosa, ahora mostraba furia desmedida.

—¡Su vientre! —gritó la abuela, indicando con sus uñas largas y sucias; en ese instante Dione recobró la conciencia y gritó al ver tal escena de terror.

—¡Estás impura! —vociferaba la abuela, mientras rugía por no tener al noveno sacrificio.

En ese instante, Mazarine, quien sujetaba fuertemente la cortina, la descolgó dejándose ver; sus ojos transmitían el terror más puro y, arrastrada por mujeres, fue llevada ante el caldero.

Sus alas de colores palidecieron ante la mirada de todos. Cada rastro de esa luz radiante se había vuelto la más profunda oscuridad, y un lamento profundo que resonaba en la sala, era como un eco en el cielo estrellado; llevaba consigo el llanto ahogado de quien sabe que ha muerto por dentro sin haberlo notado.

Allí estaba el noveno sacrificio, y a sus catorce años, anticipadamente fue silenciada. Mazarine, con la mirada perdida tras la máscara de porcelana verde, misma del bello color de las juguetonas cacatúas, fue arrojada al fuego en lugar de su hermana Dione.

Allí, en el medio del fuego, la luz de Mazarine explotó en la sala y, por un instante, el sol pareció deslumbrar aquel pueblo que jamás había visto una luz tan brillante. —Nunca fueron las jovencitas adultas —decía la abuela relamiendo sus labios, y desde aquel baile de metamorfosis, las jóvenes a los catorce años ingresaban a un baile de máscaras, del que jamás salían vivas, solo para extinguir la oscuridad aunque fuese por escasos minutos.

Este es mi relato de participación a la convocatoria ofrecida por @es-literaros al concurso "La máscara: el rostro oculto”.